记得……first of may
(1)
冬，晚冬，冬季的晚风中弥漫这晚冬的眠意。
夜寒如水，水凝寒夜。
在skytrain站上听见一阵熟悉而久远的旋律。
“firstofmay。”
记得第一次听这首歌事十多年前，小学时，在一部香港电影里，片名是《记得……香蕉成熟时2》。我已经无法在脑海中搜出丁点的剧情。奇迹的，我还记得三样东西：片名，片尾曲，一句话。
更奇怪的时少时读过歌德的《少年维特之烦恼》后，脑中萦绕的竟是跟主题不关联的同一句话：”世界上会和你讲分手的不止女朋友，还有家中的老爸老妈。”
多少年后，晚冬中，异国里，我，想起同一句话。
（2）
基本上，我是人类中极典型又不太常见的类型，粤语有一个很贴切的词形容这种人：扑街。
有时，我的记忆特别好，因为我清楚记得我从美对我爸说过“父亲节快乐”，也没对妈妈说过“母亲节快乐”。
有时，我的记忆特别差，因为我未曾记得父亲节是哪一天，母亲节又是哪一天。
我不讲，因为我觉得这两句话很肉麻而没什么实际的意义。
我不记，因为我认为这两天很普通，要说然我留下点点印象的只是2道菜，2道平时常常吃到的菜：老妈的蒜蓉排骨和老爸的糖醋排骨。
（3）
记忆是极麻烦的东西：你想唤醒它的时候，它睡得象个埋土千年的死人；你想睡时，它却让你做个睡眼惺松的活死人。
我还记得出国后第一餐自己煮自己吃的晚饭。菜是热的，饭是温的，瞳孔是冷的，眼神凝结了。
桌上有2个菜：蒜蓉排骨和糖醋排骨。
秋，残秋。
秋残如叶，叶碎残秋。
秋风不冷人自冷，冬朔未至心已霜。
这是我第一次对着食物无法下筷，对着我喜欢的食物。
房子不大，一人，一桌，一窗，一门。很空，不如出去走走，即使我知道出去不过誓从一个空乏的房子走进另一个更空乏的房子。
夜色仍没抹去苍穹最后一口苍白的嗟叹，避冬的候鸟却划过天际径直末入秋色的怀抱。秋夜誓沉寂的，空洞而微寒。最要命的是微寒，如痛楚般令人难以置之不理。大痛总是痛苦的首选，毕竟痛完即快，是种带着挽味的痛快。微痛却相反，无时无刻，如俎骨之虫，根治难，漠视亦难。
碎叶饰夜风来往，来来往往难以消逝一种永恒而平淡的味道：愁味。
愁云惨淡，形聚于云，神凝于淡。
愁味是淡淡的，让人在几近崩溃的天平间苦寻逝去的平衡。
淡淡的是愁味，染仍在幻与实的边界保持半分的清醒，半分的迷惑，不能忘怀又无法忆起。
风愁，夜寒，晚灯暗。
秋残，叶散，杳途淡。
满脑子的还是那两个菜，妈的蒜蓉排骨和老爸的糖醋排骨。
当我看到远方的电话亭事，心里涌起一种欲望，一种冲动，一种说话的冲动，想说一些不是这个时候该说的话，却是每个时刻都该说的话。。原来沉寂可以传染的，至少我被传染了。未曾说过的话，我依然没说。
路，杳途，从暮秋浅处延至寂秋深处，我，依旧无语。
小房间里，桌，仍是那张桌，不知多少人坐过的桌;菜，仍是那些菜，不知多少次吃过的菜；人，还是那个人，不知多少次善忘的人。
或许，菜不同了，冷了，被夜寒渲染的菜本应该冷的。
或许，桌不同了，旧了，被岁月洗涤的桌本应该旧的。
或许，人不同了，睡了，被思绪囚困的人本应该睡的。
我默默地睡在秋夜梦中，躺在愁浓夜里。
（4）
生日那天没下雪，毕竟冬季不一定要雪羽飘飘，也可以烟雨霏霏，活着滞云漫漫，正如不应在腊月深冬出现的话也有出现的可能。我没有女朋友，但我害怕听到分手，因为会对我朔“分手”的人会做蒜蓉排骨和糖醋排骨，独一无二的蒜蓉排骨和糖醋排骨，毕竟我已吃了好久了，毕竟我已好久没吃了。
（5）
一样的冬，不一样的夜，十多年前的firstofmay，十多年后的我。我背起书包走向chinatown的肉食市场，去那个周周必去的市场，买那些每年一买的排骨。
冬，晚冬，冬季的晚风中弥漫这晚冬的眠意。
夜寒如水，水凝寒夜。
在skytrain站上听见一阵熟悉而久远的旋律。
“firstofmay。”
记得第一次听这首歌事十多年前，小学时，在一部香港电影里，片名是《记得……香蕉成熟时2》。我已经无法在脑海中搜出丁点的剧情。奇迹的，我还记得三样东西：片名，片尾曲，一句话。
更奇怪的时少时读过歌德的《少年维特之烦恼》后，脑中萦绕的竟是跟主题不关联的同一句话：”世界上会和你讲分手的不止女朋友，还有家中的老爸老妈。”
多少年后，晚冬中，异国里，我，想起同一句话。
（2）
基本上，我是人类中极典型又不太常见的类型，粤语有一个很贴切的词形容这种人：扑街。
有时，我的记忆特别好，因为我清楚记得我从美对我爸说过“父亲节快乐”，也没对妈妈说过“母亲节快乐”。
有时，我的记忆特别差，因为我未曾记得父亲节是哪一天，母亲节又是哪一天。
我不讲，因为我觉得这两句话很肉麻而没什么实际的意义。
我不记，因为我认为这两天很普通，要说然我留下点点印象的只是2道菜，2道平时常常吃到的菜：老妈的蒜蓉排骨和老爸的糖醋排骨。
（3）
记忆是极麻烦的东西：你想唤醒它的时候，它睡得象个埋土千年的死人；你想睡时，它却让你做个睡眼惺松的活死人。
我还记得出国后第一餐自己煮自己吃的晚饭。菜是热的，饭是温的，瞳孔是冷的，眼神凝结了。
桌上有2个菜：蒜蓉排骨和糖醋排骨。
秋，残秋。
秋残如叶，叶碎残秋。
秋风不冷人自冷，冬朔未至心已霜。
这是我第一次对着食物无法下筷，对着我喜欢的食物。
房子不大，一人，一桌，一窗，一门。很空，不如出去走走，即使我知道出去不过誓从一个空乏的房子走进另一个更空乏的房子。
夜色仍没抹去苍穹最后一口苍白的嗟叹，避冬的候鸟却划过天际径直末入秋色的怀抱。秋夜誓沉寂的，空洞而微寒。最要命的是微寒，如痛楚般令人难以置之不理。大痛总是痛苦的首选，毕竟痛完即快，是种带着挽味的痛快。微痛却相反，无时无刻，如俎骨之虫，根治难，漠视亦难。
碎叶饰夜风来往，来来往往难以消逝一种永恒而平淡的味道：愁味。
愁云惨淡，形聚于云，神凝于淡。
愁味是淡淡的，让人在几近崩溃的天平间苦寻逝去的平衡。
淡淡的是愁味，染仍在幻与实的边界保持半分的清醒，半分的迷惑，不能忘怀又无法忆起。
风愁，夜寒，晚灯暗。
秋残，叶散，杳途淡。
满脑子的还是那两个菜，妈的蒜蓉排骨和老爸的糖醋排骨。
当我看到远方的电话亭事，心里涌起一种欲望，一种冲动，一种说话的冲动，想说一些不是这个时候该说的话，却是每个时刻都该说的话。。原来沉寂可以传染的，至少我被传染了。未曾说过的话，我依然没说。
路，杳途，从暮秋浅处延至寂秋深处，我，依旧无语。
小房间里，桌，仍是那张桌，不知多少人坐过的桌;菜，仍是那些菜，不知多少次吃过的菜；人，还是那个人，不知多少次善忘的人。
或许，菜不同了，冷了，被夜寒渲染的菜本应该冷的。
或许，桌不同了，旧了，被岁月洗涤的桌本应该旧的。
或许，人不同了，睡了，被思绪囚困的人本应该睡的。
我默默地睡在秋夜梦中，躺在愁浓夜里。
（4）
生日那天没下雪，毕竟冬季不一定要雪羽飘飘，也可以烟雨霏霏，活着滞云漫漫，正如不应在腊月深冬出现的话也有出现的可能。我没有女朋友，但我害怕听到分手，因为会对我朔“分手”的人会做蒜蓉排骨和糖醋排骨，独一无二的蒜蓉排骨和糖醋排骨，毕竟我已吃了好久了，毕竟我已好久没吃了。
（5）
一样的冬，不一样的夜，十多年前的firstofmay，十多年后的我。我背起书包走向chinatown的肉食市场，去那个周周必去的市场，买那些每年一买的排骨。
